MONÓLOGOS DE UN HOMBRE CUALQUIERA

Encendió el tercer cigarrillo y lo colgó en el extremo derecho de su boca, manteniéndolo ahí mientras lo fumaba, con esa particular habilidad que le permitía hacerlo sin que el humo alcanzara sus ojos.

A su izquierda, dentro de la olla en la cual había vertido unas gotas de aceite, crepitaban las cebollas y los morrones cortados en gruesas tiras para que la reducción que provoca la cocción no les quitara protagonismo en la tarta de atún que esa noche cenarían...

Era demasiado temprano, en hora y en época, como para que alguien llegara al pub aquella noche de verano...

Los “sí” y los “no” son eternidades que duran momentos, leí por ahí alguna vez. Monosílabos que se pronuncian en un segundo pero que definen el de aquí en más de tal manera que quedan grabados a fuego más allá de los confines del olvido…

–Es sólo coincidencia –me dijo mi amiga Caro.
–Pero parece magia, no me digas… –dije, como invitándola a sentir lo mismo.
–Es sólo coincidencia –repitió.

Y puede que tenga razón…

Lacan era un jodido retorcido que podía generar frases como la del epígrafe, que a pesar de ser críptica, o justamente por eso, tiene más de una interpretación y aplicación posibles.

Tan es así que me fue muy difícil decidir sobre qué tema escribir entre los que disparó el post al momento de leerlo.

Pero finalmente me decidí y, quien les dice, tal vez hasta me anime a contradecir un poco al psicoanalista francés. Total, aquél que lo haya leído sabe que el tipo era un genio, pero la soberbia le brotaba por los poros.

Y yo de genio no tengo nada… pero digamos que soy audaz, que suena mejor que soberbio.

A los bifes...