MONÓLOGOS DE UN HOMBRE CUALQUIERA

Bajaron del avión militar que los había traído de Puerto Madryn, después de haber pasado dos días en la casa de una funcionaria de la Provincia de Chubut.

En sólo dos días, estos chicos que nunca habían conocido más paisaje que la ciudad y, ocasionalmente, el río al que sus padres los llevaban a pasar el día y pescar, supieron lo que era volar en avión, se enfrentaron a la inmensidad del mar y ahora, a la imponencia de las montañas con picos nevados, marco natural del verdor de los valles que circundaban.

Eran las once de la mañana y el hombre, padre de tres hijos de 8, 6 y 4 años volvía de hacer unos trámites en el banco, encaminado a su pequeña editorial de Fonoaudiología montada en el primer piso de un edificio de la calle Pasteur, a metros de donde esta calle remata contra el Hospital de Clínicas.

Sólo un paso más y habría terminado de cruzar la Avenida Córdoba cuando el semáforo desplegó la luz amarilla que anunciaba la verde que sobrevendría unos segundos más tarde.

Finalmente había llegado. Años recorriendo caminos y ahí estaba, frente a él, la puerta. Enorme, de color blanco antiguo, se la notaba sólida, segura. Sin mirilla ni manillar para golpear, sólo resaltaba el picaporte de bronce pulido que brillaba por el reflejo del sol.

Dicen que cuando dos lobos pelean, aquél que va perdiendo se echa al suelo y expone su cuello, entregado por completo a la mordida final del otro. Pero el lobo en pie no lo mata. Acepta la rendición y le perdona la vida. Porque es una cuestión de honor.

Difícilmente esos chicos, de 11 y 7 años respectivamente, supieran lo que realmente estaba ocurriendo. A esa edad nada se sabe sobre conceptos. Las cosas simplemente se viven. Sin intelecciones ni conciencia de ningún tipo...