MONÓLOGOS DE UN HOMBRE CUALQUIERA

Eran las cuatro de la tarde de aquel domingo de invierno.

Después de ese rato de roja intimidad en el que nuestros ritmos se habían encontrado una vez más...

En algún punto entre fantasías como “Ghost” –con el amor perdurando aún después de la muerte– y la realidad, decidimos abandonar. Tal como aquella zorra que intentaba alcanzar las uvas y que al no lograrlo, decidió que estaban “verdes” para justificar su retirada, los fracasos que hayamos tenido con nuestras parejas, nos llevaron a tildar de “imposible” al amor como proyecto de vida.

Y somos unos pelotudos…

Tal vez haya sido la garúa que apenas superaba la categoría de bruma, no lo sé. La lluvia, y sobre todo esa silenciosa, tenue, casi imperceptible si no fuera por el vidrio de las ventanas que las capta para transformarlas en hilitos de agua, suele tener ese efecto en mí.

Lejos de ponerme melancólico –como a muchos les pasa– los días grises me resultan particularmente románticos, me conectan con mis más profundos sentimientos…

No, claro, no sé exactamente cuándo pasó. Tal vez fue progresivo y no me dí cuenta. Pero un día ya no estabas...

No quiero que nadie vaya a pensar que soy naif. El mundo está repleto de tontos, hijos de puta e indiferentes. Corran a esos a un costado.

Y ahora sí, escribo...