MONÓLOGOS DE UN HOMBRE CUALQUIERA

Muchas de sus historias comenzaban encendiendo un cigarrillo. Lo más probable es que fuera así simplemente porque mucho era lo que fumaba, pero a él le gustaba creer que ese encender escondía alguna forma de magia y que era el humo de la primera pitada el que generaba la historia.

Por eso aquella noche en el pub de Mar del Plata del que era encargado, lo primero que hizo al verla entrar fue manotear el atado y encender uno...

Son tiempos en los cuales cada vez nos alejamos más de la posibilidad de ser mejores por este ridículo afán de pretender ser perfectos, algo que –por definición– es absolutamente antagónico a la condición humana.

Y entre los mandatos más imposibles de cumplir que el bíblico que ordena amar al prójimo como a uno mismo, se encuentra el de no juzgar.

Como si cumplir semejante postulado fuera posible…

Eran épocas agitadas. Trabajaba como encargado de un pub y vivía de noche. Noche que, como la calle, es la madre de todos los vicios.

Siempre rodeado de muchísima gente, música al palo, alcohol consumido como combustible y relaciones superficiales, muchas relaciones superficiales, eran el combo diario de aquel entonces, cuando tenía 24 años y era inmortal.

Estamos despedazando el significado del amor de pareja. Por el camino de pretender que cualquier afecto hacia otro lo es lo estamos poniendo en una agonía tal que no nos sorprenda que en un tiempo lo hayamos licuado por completo.

En mi opinión, cuando de pareja se trata, amar es cosa de dos. Ya cité alguna vez a Erich Fromm –con quien estoy absolutamente de acuerdo– con la frase que dice que jamás encontrarás al amor de tu vida porque el amor no se encuentra, se construye.

No es la primera vez (ni será la última, seguro) que escribo sobre la bilateralidad del amor de pareja. Ya en notas como “Dámelo todo”, “Nadie sufre por amor”, “No me digas que me amás” y “Cualquier cosita llamada amor” planteé, desde diferentes ángulos, mi postura con respecto a este tema.

Si un escritor no lee, irremediablemente terminará escribiendo desbaratadas letras que, por famélicas, quedarán despojadas de todo impulso, de toda fuerza.

Que dejarán al poeta con el deseo trunco, con el alma confinada a insondables laberintos hasta que el hastío acabe con su deseo de escribir.

Por eso leo, para nutrir el eje de mi alma y dar rienda suelta a las pasiones que alberga.

Palabras y más palabras escritas que devoro con ansias, en la utópica esperanza de poder abrazarlas todas y el ridículo sueño de poder fusionar el sol con la noche, el agua con fuego, la piedra con la espada.