MONÓLOGOS DE UN HOMBRE CUALQUIERA

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Dedicado a Agustina, Guadalupe, Sofia, Agustin y Adro, por romperme las pelotas cada quince días.
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Hace algunos añitos, cuando era un pendejito de 11 años, vivía en el sur de nuestro país, en el medio del campo, sin nada de metáfora en esto de “en el medio del campo”. No luz, no agua corriente, qué es el gas...

Ya fui niño cuidado de colegio privado. Ya fui pendejo reo por la fuerza. Ya jugué hasta cansarme. Ya crecí de golpe por las circunstancias de la vida.

Ya perseguí sueños que alcancé. Ya duelé otros que no. Ya acerté y me equivoqué. Ya aprendí. Y ya volví a equivocarme…

Ya no puedo ir a tomar caña Legui a la estación de trenes de Flores como hacía a mis 15 años. Ya no tengo edad ni pulmones para comprarme un paquete de Particulares 4 sin filtro a medias con el Pollo y sentarnos en algún umbral de una casa a charlar hasta tarde todas las noches. Ya no puedo tocar timbres y salir corriendo todos los mediodías al regreso del colegio. Mucho menos para jugar al ladrón y afanarme alguna boludez del kiosquito de la misma estación de trenes, cada vez que volvemos con Esteban de Educación Física, a las siete y media de la tarde. Y mi abuelo ya no vive para poder confesarle eso sólo porque a Esteban lo atraparon cuando se sentó “a descansar” cuando el dueño del kiosco nos corrió. Y escuchar a mi abuelo murmurar “qué boludo”…

No. Ya no...

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Dedicada a Oscar, que hace unos años inspiró esta nota..
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Cuando los mortales empezamos a llegar a “cierta edad” nos dividimos en dos grandes grupetes en función de cómo la llevamos. Uno, que añora “los mejores años de su vida” y los recuerda con depresiva melancolía y otro, que pretende que estos son los mejores, tratando de compensar que “ya no son los mismos” que hace años.

Cumplimos 40 y nos da la popular crisis de la mediana edad. Repasamos qué hicimos, qué no, qué es lo que estamos a tiempo de hacer y qué ya no. Algunos sólo se deprimen por un rato, otros se separan y se compran una moto y una campera de cuero, alguna se encama con algún pendejo.

Cumplimos 50 y nos viene a la cabeza la estrofa de Cacho Castaña: “Voy camino a los cincuenta, punto y coma de la vida, sin pensar, sin darme cuenta, cerca del punto final”. Hijo de puta! Cerca del punto final?? La puta que te parió, Cacho...

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Dedicada a mi sobrino Nicolás, el 'pendejo pelotudo' que me dice “viejo choto”.
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Que yo escribo sobre experiencias personales no es ninguna novedad. Y que eso excluye todo aquello que considero “íntimo”, tampoco.

Bien, a la mierda. Este borrego me ha dicho viejo decrépito tantas veces que me cansé. Por eso acá va, sin más trámite, la defensa de mi condición de macho. Y de paso, de la condición de hembra de la que fue mi mujer en esos años de viejos chotos que nos tocaron compartir...