MONÓLOGOS DE UN HOMBRE CUALQUIERA

Aquellos que por los (d)años vividos venimos más o menos lastimaditos tenemos un sistema de alerta que cierra en forma automática la escotilla cuando conocemos a alguien que, por el motivo que sea, “nos mueve el piso”, cuando hace que nuestro barco escore y peligre en zozobrar.

No queremos más Lola –hoy voy a usar todos los dichos que denuncian la edad que tengo– porque esa “Lola” terminó demasiadas veces en lola-mento. Y la pasamos como el culo en el camino de ese lamentar...

Hace un tiempo subí un post que decía “Encontrar quien te ame es fácil. Lo difícil es encontrar quien no deje de hacerlo”.

El amor no es una cosa fácil por sí mismo. Que dure años, es un nivel de dificultad aún mayor. Porque la inevitable rutina va a meter la cola en ese amor y a ir carcomiéndolo de a poco, desgastándolo, despedazando el vínculo, matándolo suavemente.

Es la rutina lo que va a alejarnos del otro. Es la rutina la que va a aburrirnos a tal punto de que necesitemos fogonear la pasión con algo nuevo, diferente, si es que queremos que ese amor no deje de ser...

Bien, a la mierda. No creo que así sea.

Y porque creo que hay rutinas que son sencillamente maravillosas es que decidí escribir ésta, la carta de un hombre a su mujer:

Mal que nos pese, la vida es realmente un jardín de rosas. La vida es bella, sin lugar a dudas, pero igual de repleta de espinas que el metafórico jardín.

Por eso, al mismo tiempo que la transitamos, disfrutando de sus tiernos colores rosas, blancos puros y pasionales rojos, nos vamos lastimando en el camino con las púas que el hermoso aroma que despiden no siempre compensa...

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En respuesta a una nota que leí hace poco más de un año y que voy a parafrasear en algunas líneas. / El autor
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La nota en cuestión, muy bien redactada –debo confesar–, describía una clase de mujer que deberíamos sentirnos afortunados si se cruzara en nuestro camino. Y por eso estaba planteada como una advertencia a nosotros, los xy cromosomáticos.

Ok. Vale.

Pero ahora es nuestro turno: el de lo hombres...

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Dedicada a mi sobrino Nicolás, el 'pendejo pelotudo' que me dice “viejo choto”.
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Que yo escribo sobre experiencias personales no es ninguna novedad. Y que eso excluye todo aquello que considero “íntimo”, tampoco.

Bien, a la mierda. Este borrego me ha dicho viejo decrépito tantas veces que me cansé. Por eso acá va, sin más trámite, la defensa de mi condición de macho. Y de paso, de la condición de hembra de la que fue mi mujer en esos años de viejos chotos que nos tocaron compartir...