MONÓLOGOS DE UN HOMBRE CUALQUIERA

Definitivamente no fui ingeniero nuclear becado en el Instituto Balseiro, tal como parecían ser las expectativas de mi madre que, apoyada en la natural facilidad que siempre tuve con los números, ya desde mis 15 años me preguntaba qué profesión pensaba elegir...

Cada día de semana la alarma del celular comenzaba a sonar a las 6.30 de la mañana.

Los años de soledad habían acrecentado su pasión por la sincronía, a tal punto de haber cronometrado el tiempo que le llevaba levantarse, bajar las escaleras de su cuarto, llegar al baño, hacer el matinal pis de cada día, lavarse la cara y cepillarse los dientes.

Diecisiete minutos. Exactos. Ni uno más, ni uno menos...

Aún hoy me pregunto cuáles eran las posibilidades de que eso pasara. ¿Una en mil? ¿Una en un millón? Lo cierto es que cuando pasa, las posibilidades se hacen estadística y se convierten en una en una. Y ahí reside la magia del momento...

Bajó la tapa de la laptop, apagó el habano que aún estaba por la mitad, dio un portazo y salió a la calle sin rumbo alguno, sin más destino final que cambiar un techo por un cielo.

No imagino siquiera que alguien pusiera “me gusta” o comentara su admiración por la valentía de un tipo con cáncer de pulmón que posteara fotos fumando tres cigarrillos al mismo tiempo, con 14 paquetes sobre la mesa y la máscara de oxígeno de fondo.

O que aplaudiera el post de un sujeto con cirrosis rodeado de 20 botellas de alcohol y mandándose un trago de vodka del pico de otra, tirado en su sillón, absolutamente borracho.