MONÓLOGOS DE UN HOMBRE CUALQUIERA

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Uno pertenece adonde se le quiere, se le ama, se le desea, se le siente y en repetidas ocasiones, se le extraña. Pero sobre todo, adonde se le demuestra. / Post de Literatura y psicoanálisis. (Un poco alterado porque la ortografía era desastrosa.).
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–Y si amas a alguien que no te ama? –me preguntó Laura, una lectora con la que he cruzado algunas charlas.
–No es amor –sentencié.

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(Caro, ya te cité dos veces. Los próximos mates, nada de galletitas. Quiero facturas.)
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Nos dejó. Pero no importa. Ya se va a retorcer sufriendo por lo que perdió. Ya va a empezar a extrañar lo que yo le daba, ya va a comenzar a sentir el vacío de no tener más aquello que teníamos y va a sufrir como nunca.

Cuando sienta la falta de todo lo que vivíamos juntos, se va a revolcar de dolor suplicando que la vida le dé otra oportunidad conmigo…

Eeeeehhh… no.

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En respuesta a una nota que leí hace poco más de un año y que voy a parafrasear en algunas líneas. / El autor
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La nota en cuestión, muy bien redactada –debo confesar–, describía una clase de mujer que deberíamos sentirnos afortunados si se cruzara en nuestro camino. Y por eso estaba planteada como una advertencia a nosotros, los xy cromosomáticos.

Ok. Vale.

Pero ahora es nuestro turno: el de lo hombres...

La autoestima es eso: auto. Es algo de uno con uno mismo. Pero lo especular, lo que tiene que ver con la imagen que el otro nos “devuelve” no es moco de pavo, precisamente.

Hace un tiempo escribí una nota (Una especie en vías de extinción) en la que nos hacía cargo a nosotros, los hombres, de estar diezmando a las mujeres reales a partir de valorar una estética perfecta, joven –muy joven–, absolutamente inalcanzable para estas mujeres reales después de “cierta edad”.

Bien… vaya ésta, la carta de un hombre cualquiera a una mujer cualquiera, como reafirmación de qué es lo que valoramos los hombres –hombres– cuando nosotros también alcanzamos “cierta edad”.

Amar no es algo silencioso, en lo más mínimo. Cuando nos enamoramos, inevitablemente nos transformamos en prolíficos poetas. Supongo que el sentimiento es tan, pero tan fuerte, que nos desborda. Y necesitamos poner en palabras todo aquello que nos invade, como una suerte de regulación de la presión en el pecho que sentimos frente a la existencia del otro en nuestras vidas.