MONÓLOGOS DE UN HOMBRE CUALQUIERA
Monólogos de un hombre cualquiera
Si caminas solo, irás más rápido; si caminas acompañado, llegarás más lejos.Proverbio chino
Estoy bien solo. Soy libre. Hago lo que quiero y no le rindo cuentas a nadie de nada. Soy absolutamente dueño de mi vida.
Tengo amigos y amigas. No necesito nada más…
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El arte hace los versos, pero sólo el corazón es poeta.Andrea Chénier
Ya no hay Troya que conquistar para recuperarte ni épicas batallas para luchar con tenacidad bravía. No puedo más ser el héroe de tu historia y morir en el campo de batalla pronunciando tu nombre…
seguir leyendo… “El último poeta”
Hay algo peor que un sordo que no quiere oir.El autor
Son muchas las veces en nuestra vida que “sabemos”. Y de esas veces son muchas las que nos hacemos los tontos. El problema está en que cuando eso que sabemos pasa, paradójicamente, nos toma por sorpresa.
Tal vez estaría bueno decidir. Sin hacerse el sordo. Decidir a sabiendas de que estamos corriendo un riesgo. Para que si pasa lo que sabemos, no haya sorpresa, no haya ese “la vida me engañó” del tango.
Porque creo que cuando no hay sorpresa, cuando uno elige, la alegría es enorme y la tristeza no es tanta…
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El vino, tinto. La cerveza, amarga. Los cigarrillos, negros.
Me gusta todo aquello que deja huella cuando pasa.El autor
Por eso vuelvo. Porque es como era ella.
Un río que a veces tengo que ir a buscar porque retiró sus aguas muchos metros y me fuerza a un camino lleno de piedras entre el lodo. Y otras que viene a mí sin que yo tenga que hacer ningún esfuerzo…
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Voy a volverme viento para entrar en cada hueco que dejaste sin cerrar.Vicentico, Nada va a cambiar
Era en abril. Pero podría haber sido en mayo o en junio. O en diciembre.
No hay un mes designado para el entusiasmo.
Era en abril. Y él llevaba mucho tiempo de silencios. De sólo una copa estoicamente erguida al lado de la botella de Malbec que lo esperaba cada noche para ese momento del día en que se abstrae de todo y todo lo piensa. Para ese momento de especias elegidas al azar y chorros de vino agregados a esa salsa que cada vez improvisa…
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Uno muere mucho tiempo después de haber muerto.El autor
–No vas a entrar a ver a tu abuela? –me preguntó alguien que no recuerdo.
–Nada de lo que yo quería de mi abuela está ahí –contesté.
Y así era. Mi abuela había sido para mí las milanesas, el cariño, la sonrisa. Su voz diciéndole “nena” a mi mamá. Las risas aquella vez que no encontraba los anteojos porque se le habían caído dentro de la olla del puchero que estaba cocinando…
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